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Não sei o que se passa. Estou cada vez mais perdida. Apesar de me ter afastado de toda a dor. De me ter afastado deles por uns dias. Apesar do dia de praia ainda estar bem gravado na minha memória: as gargalhadas, os mergulhos, as amonas. O João. Mas devia ser o Gonçalo - sei-o e tenho vergonha do que aconteceu. Só não consigo deixar de sorrir ao pensar nisso milhares de vezes por dia. Além disso, ele não me pergunta porque é que mal lhe falo. Acho que ainda não deu pela minha ausência. No entanto, sei que não posso adiar isto muito mais. Tenho de lhe contar - não pretendo omitir, mas tenho um certo receio da sua reacção. Não posso contar isto a ninguém, pelo menos, não posso contá-lo nem à Sara nem à Rita, que são as únicas pessoas a quem desejo contar. Não tenho coragem de ir falar com a Mariana. Nunca fomos tão próximas. Ela não vai entender a dor porque estou a passar. Nem a do Gonçalo. Nem por que é que o João apareceu na altura errada. Mesmo assim, continuo a perguntar-me por que é que pareceu tão certo. Por que é que o quero repetir. Sou tão má. Começo a odiar-me a mim, também.